Ezechiel & Andrew.

Depuis quelques temps, cette idée me trottait dans la tête. Sans que je ne trouve le moment idéal pour la partager. Jusqu'à aujourd'hui. Depuis des années, j'entraîne ma fille, chaque jour, dans l'optique de participer aux Jeux. Pendant des années, sa mère a accepté sans broncher. Mais l'annonce du Président a tout changé, a brisé l'équilibre de notre famille. Plus exactement, Marie a brisé cet équilibre, fabriqué de mes mains. Elle gêne, dérange, menace la vie de ma fille. Et je ne peux accepter ce fait. J'ai longtemps hésité à le faire moi-même. Pas par crainte des futurs remords. Plutôt pour laisser à Ezechiel la chance de terminer son entraînement. Tuer un humain. Elle ne l'a jamais fait. Et je veux qu'elle le fasse, aujourd'hui, en se coupant de ses émotions. Aujourd'hui, comme je lui ai demandé, elle tuera sa mère. Et deviendra ma plus grande fierté. Mais je dois avant tout lui en parler, loin des oreilles indiscrètes. Celles de sa mère. Mais aussi celles du district. L'emmener loin de tout, loin des habitants. J'ai l'excuse parfaite, tout le monde sait que je cours avec elle, dans les Rocheuses. Personne ne soupçonnera ce que je prépare. Personne. Des minutes, des heures, de course. Nous voilà à présent seuls. Isolés, loin des oreilles gênantes.

Nous nous installons sur une pierre, sans un mot. Les minutes défilent, nous gardons notre religieux silence. Je ne sais pas tellement comment le lui dire. Je sais qu'elle aura peut-être du mal à l'accepter. Tuer celle qui l'a élevé, qui l'a nourrie, blanchie. Au fond de moi, j'espère qu'elle est capable de mettre tout ça de côté, pour ne voir que l'objectif. Elle se fait tuer, à petit feu, par cette mère qui lui a donné la vie. Et si elle ne fait rien, tout l'entraînement effectué jusque-là sera .. inutile. Inutile. Ce mot reste en suspens dans mes pensées. Il correspond à l'état actuel de Marie. Inutile. Honteuse. Elle tue sa fille, sans même s'en rendre compte. Sans même vouloir s'en rendre compte. « Tu veux que je l'élimine. » Finalement, je décide d'aller directement aux faits, et elle comprend rapidement où je veux en venir. Je lui réponds par la positive, et observe avec attention son silence. Je ne sais pas ce qu'il se passe actuellement au sein de son esprit. Le mien est en ébullition, j'attends un signe. Quelque chose. N'importe quoi. Mais rien ne semble venir, j'ignore totalement si elle le fera. Ou si elle ne le fera pas. Dans le silence qui règne sur les Rocheuses, je la regarde se lever. Elle ne daigne aucun regard en ma direction, et part, me laissant seul. Je me mets à réfléchir. Est-elle ma digne fille ? Si oui, je sais qu'elle le fera, qu'elle aura hérité de mon objectivité, de mes capacités à enfermer mes sentiments. Si non, je crains qu'elle ne le fasse pas, qu'elle s'affaiblisse, qu'elle ne meurt. La première solution balaie immédiatement la seconde. Elle est ma fille, je l'ai formé, éduquée, pour ce jour. Je n'ai aucune inquiétude à avoir. Je n'en ai aucune. Elle fera ce qui est le mieux pour elle. Pour nous.

J'observe les dernières lueurs du soleil. Elles tournent à l'orange, et vont bientôt totalement disparaître, emportées sans pitié aucune par la nuit. Ténébreuse, impartiale, sans pitié. Je me sens comme elle. Je n'ai jamais connu la vie comme un enfant normal. Je n'ai jamais aimé mes parents de la même façon que tous les autres enfants. Mon père était un modèle pour moi, un exemple à suivre pour réussir. Mais ça n'allait pas plus loin. Je n'ai eu aucune tristesse le jour de sa mort. Et aujourd'hui encore, je n'en ai aucune. Est-ce que cette réaction sera également celle de ma fille lorsque je quitterai Panem, les vivants ? Je l'espère. Je ne veux pas qu'elle soit triste. Elle le sait. La tristesse affaiblit, rien de plus.

Je décide de prendre le chemin de la maison. Ezechiel doit être rentrée depuis un petit moment déjà. Peut-être a-t-elle eu le temps de faire ce que je veux qu'elle fasse. Tuer sa mère. En finir avec ce fardeau, ce boulet. Ce boulet qui essaie de la tuer. Je marche à pas mesurés, et il me faut plusieurs minutes pour atteindre la maison. Le silence y règne, un silence de monastère. Je prends la poignée en main et ouvre la porte. Devant moi, le spectacle est saisissant. Ma femme est allongée, au bas des escaliers. Morte. J'esquisse un sourire. Je ferme la porte, et monte les escaliers, avant de découvrir ma fille, dans la cuisine. La table est prête, la nourriture dans le four. Il ne manque plus que moi. Jetant un dernier regard en direction des escaliers, je me dirige dans la cuisine. J'ai faim. Je dépose un baiser sur le front de ma fille et m'installe à table. « Qu'as-tu préparé de bon ? »